Fraticidios

Las pequeñas aristas, los juegosos detalles (no me importan)



los problemas de las organizaciones -son mucho menos que la espuma de Braudel-



no son oídos de las épocas en que se revuelcan!



mucho menos trasienden en su propia historia



porque son egoístas y parciales



y no interesan más que a unos pocos



-durante más de un día-.

Nunca me gusto tanto Bukowski,
he creído toda la vida que Miller es mejor,
pero pregúntame cual de los dos
se ha distinguido en la ruina de mi mente.
¡Claro que eso no puedo responderlo!

Estoy oyendo el baile ahora mismo
Haciendo un “gesto” en medio del Parabien`
Guiada por la gracia como la virxen.

Pues,
la manga de mi camisa esta siendo jaloneada
(Soy dramática y tengo un arsenal de todo aquello)
Ah! Es que estoy pensando en los más bellos haiku
Tal si una puta inocente se apoderara de mi cabeza,
Como si esta especie pudiera sentir universalidad.

Y la razón de todo esto:
–como la supresión de muchos días malos-
Un candor ardoroso de mujer enamorada.

Votemos!!!!

A la chucha!!

Egoísta, egoísta, pero fuera de la vanguardia.

!Fuera de mi cabeza de pistola de agua!

de mi delantal de ama de casa, de mi delantal de maestra

del dildo que tengo en el culo.

Afuera de "la intenet", de la cárcel de Valparaíso

la gente como yo se vuelve loca.

El primitivismo que tengo en la puerta,

no lo quiero dejar salir.

Como sentido epocal, la máxima

nos ha sido descorazonarnos

¿qué sentimiento tan absurdo

de desestima para con nos?

Desearía ajusticiar palabras por ésto,

y en ese caso me volvería con una mirada holística

y tendría fe en el caos o fe en mi hijo

y no iría pensando en viejos culiaos del año del piko.

(me fui a la chucha)

Voy por la senda del perdedor

azuzo con un un palo a Tellier,

desestimo hoy a F. de Miranda

y me vuelvo loca

y me vuelvo más loca.

(y me como los mocos

y bailo sobre la mierda

que integra la teorización)

I) 1.1: Con ajo

Todos tenemos que salir de ello alguna vez.
Salir por ejemplo a dar un paseo a las plazas,
recapacitar sobre como lucimos por la mañana,
desplazarnos a pie o nadando -tan lejos o tan cerca-
(recoger mi cabello en un moño. Mostrando!)
Sobre aquello que me esta vedado:
Doblar, cuanto antes la muñeca
De su excelencia la vanguardia.

No me subiré al avión del americanismo
Por que creo que veo más allá de Bolívar
Llevo algunos próceres muertos
-en mi pecho apretado- héroes de la miseria,
recaderos de aquello que me soplan al oído
(como la verdad absoluta o la ciencia social)

Hay escenas maravillosas mijito,
pero no puedo conjeturar sobre ellas
soy indefectiblemente una miserable
como tú y como todos nuestros seres amados.
Tengo miedo a decir verdad...
¿esta tan nublado tu criterio como el mío?

Todos tenemos que escapar
Para ir y volver, para la revancha
El partido final y sacar las pistolas,
Las cuchillas, las hechizas,
las bombas caseras que no sabemos aun hacer
-yo conozco un ingeniero en bombas.
Se titulo al lado de la escuela de las Américas-

Todos tenemos que salir de ello alguna vez
Y salir con cuática
Y volver a entrar con cuática
Porque esta es la era del retroceso
Donde la rueda, el fuego y los tx de Marx
Ya no nos sirven para nada.
La tonada, mi hermano,
Comienza en los acordes indivisibles
De la antireforma, de la deconstrucción.

"En un mundo de caos y confusión"

En todas partes ya se comenta los alcances de la crisis económica. Más aguda, dicen, que la gran depresión del 29, dado que ahora los enlaces internacionales, sostén de la economía de mercado, nos dejan de rodilla ante las caídas bursátiles de USA y China.

Los rayados callejeros anuncian lo que se viene: "Los trabajadores no pagaran esta crisis", pero será que la fractura que esperamos de este proceso de largo alcance explote ahora, este año??? La gente se prepara, las bocas hablan y los análisis se gestan para articular esperanzadoras revueltas. (a mi me queda la sensación que esperan "la huelga de la carne")


"Todos las metodologías son válidas". Son los tiempos en que confluyen las diferencias, son los tiempos en que los discursos duros se han vuelto menos hostiles para con sus pares, son los tiempos para salir a la cancha o montar al toro, jalonearlo, apuñalarlo...culiarselo si es necesario, pero ¿será que por fin estos impulsos se concreten más allá de nuestra inocencia?

Intuimos que a la vuelta de la esquina nos encontraremos con hordas de nosotros mismos, con la mirada en sangre, dispuestos a entrar con todo el cuerpo al reducto último de humanidad que nos queda, un "ejercito de locos" que se salga de la tumba! Y ha habido un camino largo para que el efecto se haga carne: Pescadores artesanales con sus remos encima de los pacos, comunidades alzadas suicidando su tierra en el sur, trabajadores desesperanzados que se vuelven kamikases, mujeres de la pobla más roncas que cualquier dividendo paterno. Suma y sigue.


(Esta vez, tengo un céntimo más de dureza, en todo caso. Un poquito más de valentía -que no tenía el año pasado ni el anterior-)

Chinoy

Una violencia natural
entre la dura y la madura,
vuelve más guapa que ninguna
con una idea original.
La señorita libertad
enamorando a las hambrunas,
su rebeldía en una cuna
la leche quiere derramar.
Es hora de salir de la conciencia
ser aire en el desastre mundanal,
que vuelvan los dragones a volar
para quemar la histórica indecencia.
Los muertos que trajo sin ver la ciencia
el suelo seco del confort social,
la bomba oculta en la vida normal
el miedo en medio de todas las fiestas.
Desde la risa elemental
se robustece la figura
de los santos de la locura,
el animita terrenal.
Canciones para no llorar,
lecciones para la bravura,
que rima con total ternura
cuando es la hora del final.
Es hora de salir de la conciencia,
ser árbol de calleja suburbial,
que nazcan los niños para soñar
la vida sin cabrón ni penitencia.
Que dejemos la risa como herencia,
las ganas como hazaña cerebral,
que vuelva el corazón del animal
para sacar del alma esta violencia.
De la visión de lo normal
sube la mar hasta la luna,
el día empieza como tuna
el niño es hijo universal.
Mejor cambiemos de modal
mostremos todas las censuras,
más abajo de la cintura
Cristo se quiere celebrar
de la semilla semental
ya no cabe ninguna duda,
que si la muerte está segura
la vida quiere vivir más.
Que la trancante sociedad
que cree que todo perdura
la mariposa era cuncuna,
al vuelo se deja volar.
Es hora de salir de la conciencia,
ser aire en el desastre mundanal,
que salgan los dragones a volar
para quemar la histórica indecencia.
Los muertos que trajo sin ver la ciencia,
el suelo seco del confort social,
la bomba oculta en la vida normal,
el miedo en medio de todas las fiestas.
Es hora de salir de la conciencia
ser árbol de calleja suburbial,
que nazcan los niños para soñar
la vida sin cabrón ni penitencia.
Que dejemos la risa como herencia
las ganas como hazaña cerebral,
que vuelva el corazón del animal
para sacar del alma esta violencia.