Fraticidios

Las pequeñas aristas, los juegosos detalles (no me importan)



los problemas de las organizaciones -son mucho menos que la espuma de Braudel-



no son oídos de las épocas en que se revuelcan!



mucho menos trasienden en su propia historia



porque son egoístas y parciales



y no interesan más que a unos pocos



-durante más de un día-.

Nunca me gusto tanto Bukowski,
he creído toda la vida que Miller es mejor,
pero pregúntame cual de los dos
se ha distinguido en la ruina de mi mente.
¡Claro que eso no puedo responderlo!

Estoy oyendo el baile ahora mismo
Haciendo un “gesto” en medio del Parabien`
Guiada por la gracia como la virxen.

Pues,
la manga de mi camisa esta siendo jaloneada
(Soy dramática y tengo un arsenal de todo aquello)
Ah! Es que estoy pensando en los más bellos haiku
Tal si una puta inocente se apoderara de mi cabeza,
Como si esta especie pudiera sentir universalidad.

Y la razón de todo esto:
–como la supresión de muchos días malos-
Un candor ardoroso de mujer enamorada.

A la chucha!!

Egoísta, egoísta, pero fuera de la vanguardia.

!Fuera de mi cabeza de pistola de agua!

de mi delantal de ama de casa, de mi delantal de maestra

del dildo que tengo en el culo.

Afuera de "la intenet", de la cárcel de Valparaíso

la gente como yo se vuelve loca.

El primitivismo que tengo en la puerta,

no lo quiero dejar salir.

Como sentido epocal, la máxima

nos ha sido descorazonarnos

¿qué sentimiento tan absurdo

de desestima para con nos?

Desearía ajusticiar palabras por ésto,

y en ese caso me volvería con una mirada holística

y tendría fe en el caos o fe en mi hijo

y no iría pensando en viejos culiaos del año del piko.

(me fui a la chucha)

Voy por la senda del perdedor

azuzo con un un palo a Tellier,

desestimo hoy a F. de Miranda

y me vuelvo loca

y me vuelvo más loca.

(y me como los mocos

y bailo sobre la mierda

que integra la teorización)

I) 1.1: Con ajo

Todos tenemos que salir de ello alguna vez.
Salir por ejemplo a dar un paseo a las plazas,
recapacitar sobre como lucimos por la mañana,
desplazarnos a pie o nadando -tan lejos o tan cerca-
(recoger mi cabello en un moño. Mostrando!)
Sobre aquello que me esta vedado:
Doblar, cuanto antes la muñeca
De su excelencia la vanguardia.

No me subiré al avión del americanismo
Por que creo que veo más allá de Bolívar
Llevo algunos próceres muertos
-en mi pecho apretado- héroes de la miseria,
recaderos de aquello que me soplan al oído
(como la verdad absoluta o la ciencia social)

Hay escenas maravillosas mijito,
pero no puedo conjeturar sobre ellas
soy indefectiblemente una miserable
como tú y como todos nuestros seres amados.
Tengo miedo a decir verdad...
¿esta tan nublado tu criterio como el mío?

Todos tenemos que escapar
Para ir y volver, para la revancha
El partido final y sacar las pistolas,
Las cuchillas, las hechizas,
las bombas caseras que no sabemos aun hacer
-yo conozco un ingeniero en bombas.
Se titulo al lado de la escuela de las Américas-

Todos tenemos que salir de ello alguna vez
Y salir con cuática
Y volver a entrar con cuática
Porque esta es la era del retroceso
Donde la rueda, el fuego y los tx de Marx
Ya no nos sirven para nada.
La tonada, mi hermano,
Comienza en los acordes indivisibles
De la antireforma, de la deconstrucción.

no importa lo que tenga que decir, no importa!
los acordes más reacios a mi voz,
los llantos de toda la juventud en mi pecho,
la rabia, la rabia.
En nadie creo, pero tengo millones de ídolos.
Soy tan callada algunas veces,
(que aprieto los dientes y lloro)
Y sólo pienso en negro, en rojo y en negro
pienso a veces en el defecto de la lógica
y en que quiero a la humanidad
mucho más de lo que la quiso la madre teresa,
pero camino con odio,estrello a la gente...
Merezco la mezquindad de los que amo
-por que soy indefectiblemente un ser miserable-